Евгений Онегин




 



XXIX.



 



Вот пистолеты уж блеснули,



Гремит о шомпол молоток.



В граненый ствол уходят пули,



И щелкнул в первый раз курок.



Вот порох струйкой сероватой



На полок сыплется. Зубчатый,



Надежно ввинченный кремень



Взведен еще. За ближний пень



Становится Гильо смущенный.



Плащи бросают два врага.



Зарецкий тридцать два шага



Отмерял с точностью отменной,



Друзей развел по крайний след,



И каждый взял свой пистолет.



 



 



XXX.



 



«Теперь сходитесь».



              Хладнокровно,



Еще не целя, два врага



Походкой твердой, тихо, ровно



Четыре перешли шага,



Четыре смертные ступени.



Свой пистолет тогда Евгений,



Не преставая наступать,



Стал первый тихо подымать.



Вот пять шагов еще ступили,



И Ленский, жмуря левый глаз,



Стал также целить – но как раз



Онегин выстрелил... Пробили



Часы урочные: поэт



Роняет, молча, пистолет,



 



 



XXXI.



 



На грудь кладет тихонько руку



И падает. Туманный взор



Изображает смерть, не муку.



Так медленно по скату гор,



На солнце искрами блистая,



Спадает глыба снеговая.



Мгновенным холодом облит,



Онегин к юноше спешит,



Глядит, зовет его... напрасно:



Его уж нет. Младой певец



Нашел безвременный конец!



Дохнула буря, цвет прекрасный



Увял на утренней заре,



Потух огонь на алтаре!..



 



 



XXXII.



 



Недвижим он лежал, и странен



Был томный вид его чела.



Под грудь он был навылет ранен;



Дымясь, из раны кровь текла.



Тому назад одно мгновенье



В сем сердце билось вдохновенье,



Вражда, надежда и любовь,



Играла жизнь, кипела кровь:



Теперь, как в доме опустелом,



Всё в нем и тихо и темно;



Замолкло навсегда оно.



Закрыты ставни, окны мелом



Забелены. Хозяйки нет.



А где, бог весть. Пропал и след.



 



 



XXXIII.



 



Приятно дерзкой эпиграммой



Взбесить оплошного врага;



Приятно зреть, как он, упрямо



Склонив бодливые рога,



Невольно в зеркало глядится



И узнавать себя стыдится;



Приятней, если он, друзья,



Завоет сдуру: это я!



Еще приятнее в молчанье



Ему готовить честный гроб



И тихо целить в бледный лоб



На благородном расстоянье;



Но отослать его к отцам



Едва ль приятно будет вам.



 



 



XXXIV.



 



Что ж, если вашим пистолетом